• Première idée : père au foyer, un statut qui survient à la suite d’un échec professionnel : faux !
  Personnellement, lorsque j’ai envisagé d’arrêter mon activité artisanale pour m’occuper de mon chérubin, mon entreprise était au mieux de sa forme. Je voulais partir avec le sentiment d’être aller au bout de mes compétences, pour ne rien regretter, pour que mon choix soit uniquement le fruit de ma volonté et aussi pour constituer mon BPASAE (Butin Personnel Accumulé Sans l’Aide de l’Etat) car comme vous le savez peut être, les artisans ne cotisent pas aux Assedic (bou ! les vilains) et donc n’ont pas droit au chômage ni à l’APE en dépit des sommes conséquentes qu’ils versent à l’URSSAF. C’est ce qu’on appelle la solidarité sociale.
  De toutes façons, il vaut mieux se remettre d’un échec professionnel en se revitalisant au contact de son enfant, plutôt que de traîner ses savates dans une agence de l’ANPE, cette succursale du néant, ce temple de vacuité, cet alambic à jus de rien qui distille la morosité et ou le quidam b684 attend au bout de la file comme on attend son os à moelle en faisant la queue dans une boucherie. Mais revenons à nos moutons…

   

• Deuxième idée : père au foyer ; il faut en avoir les moyens ! Faux et archi-faux.
  A ce sujet je vous conseille de lire aussi les autres témoignages.
  Dans la plupart des cas, la profession des conjointes est aussi variée que leur rémunération. Je crois qu’il s’agit avant tout d’un choix dicté par un idéal qui se fonde sur la qualité de vie et non sur la quantité d’argent. Notre famille a adapté son mode de vie à ses choix tout simplement. Par exemple, nous avons cherché un logement près du travail de mon épouse pour qu’elle puisse s’y rendre à pied. Du coup, nous nous sommes séparés d’un véhicule, moins de frais, moins de pollution aussi ! etc.…etc.…
  Je mentirais en disant que nous manquons de quoi que se soit. Certes, lorsque nous partons en déplacement, ce n’est pas en Irlande mais plutôt à jardiland (à coté il y a quand même un petit bar qui fait la Guinness).
  L’évasion est souvent à deux pas de chez nous
  et nous allons la chercher au fin fond du Pérou !

• Troisième idée : Le père au foyer (comme la mère au foyer) a une vie monotone rythmée par les lessives, les repas, les changes, le bain, les sorties…. Alors là, je dis non !
  Certes, c’est la grosse partie du travail, mais avec un peu d’organisation, il reste aussi du temps pour soi et je dirai que personnellement, je ne me suis jamais autant enrichi. D’abord au contact de mon fils, car les enfants sont la Grâce incarnée et que cela rejailli sur nous, et aussi en mettant à profit le temps libre pour la culture, la création, les rencontres, bref la découverte de ce jardin secret intérieur qui ne demande qu’à s’épanouir pour peu qu’on y verse une jarre d’eau fraîche aux premières lueurs de l’aurore…Excuses-moi vénérable scarabée, mais revenons à nos pucerons.

• Dernière idée : le père au foyer ne sait pas repasser
  C’est malheureusement vrai dans mon cas ; en effet bien que ne nageant pas comme un fer à repasser, en revanche je repasse comme un cachalot échoué sur un îlot de stationnement !

En guise de conclusion, je dirai que le père au foyer souffre encore de l’image du marginal post punk-baba qui le fait paraître comme un vilain trublion méprisant la bienséance socioculturelle dont il s’affranchit en faisant tournoyer des pull-ups gorgées d’urine néonatale au-dessus de sa tète, ouf !
Pourtant le père au foyer, tel le point du jour, annonce l’aube naissante d’une civilisation lumineuse basée sur l’équité entre l’homme et la femme, dans une union sacrée et dans la conduite du caddie dans les rayons du supermarché. Il préfigure l’effondrement des antagonismes millénaires hérités de l’age de pierre qui éloignèrent la mamelle douillette du gourdin à mammouth.
Oui, toi le papa, tu brilles au firmament !
Tu t’es extirpé avec véhémence de ton destin moutonnier pour devenir le chien de berger qui conduira le troupeau vers les hauts pâturages et n’oublies pas que bientôt…c’est l’heure de préparer le potage.

Fred